Leidy Muñoz González

Leidy Muñoz González

TE EXTRAÑO

Pienso en ti.
Recuerdo tu alegría.
Recuerdo esos momentos a tu lado,
Tus consejos, tu fuerza.
Pienso en tu fe.
Recuerdo tu eterno amor de madre,
Tu confianza, y aún te extraño.

SÓLO UN MOMENTO

Sólo un momento a mi favor,
Para pensar en el futuro…
Sólo un momento a mi favor,
Para poder servir…
Sólo un momento a mi favor,
Para poder soñar,
Para poder sentir.
Solo un momento
Para pensar en mi, para pensar en ti.
Sólo un momento
Para pensar en mi favor
Para vivir, poder vivir así.


¿QUÉ SERÍA?

¿Qué sería del escrito sin la letra?
¿De las aves sin el aire?
¿De nosotros son un Dios?
¿Que sería del cielo sin su color?
¿Del camino sin distancia?
¿De la distancia sin rumbo?
¿Qué sería del amor sin corazón?
¿De la palabra sin significado?
¿De la vida sin razón?

Árbol libro I. Colombia, 1998

PORQUE TAMBIEN TENEMOS NUESTROS MUERTOS POR RECORDAR

Manifiesto contra la vejez

Por Julián David Mira López q.p.d

Protesto contra la vejez y los achaques propios de la edad.
Reniego de las sillas de ruedas, del andar trabajoso y el olor a cementerio.
Me indigna el hecho de ver cómo el tiempo arruga la piel cual si fuera una
hoja de papel que hay que desechar porque en ella se ha escrito demasiado.
Me rebelo en contra de los bastones y los cuerpos encorvados que soló
tienen aliento para mirar el asfalto y buscar como locos la banca de un
parque cualquiera para sentarse a ver pasar en cámara lenta una película
que esta a punto de terminarse.
Me opongo a pasar los días atado a la cama de un hospital ante la imposi-
bilidad de respirar o debido a las putas molestias de la próstata.
Refuto tener que leer a través de un par de lentes bifocales las cartas de
amor que alegraron nuestros años maravillosos.
Pero sobre todo me niego a ver tu abundante cabellera cubierta de canas y
En tus ojos negros el reflejo implacable del tiempo.
Y no concibo que algún día no pueda tenerte a mi lado porque un pedazo
De tierra húmeda ha raptado tu hermosura.

DEl libro RAIZDECINCO. COMFENALCO. cOLOMBIA, 2000.

CAMPO QUEMADO

CAMPO QUEMADO

Atrás el campo
paso de amarillo a gris
el sueño trunco
en árido cemento
Lleno de incertidumbre huyo
antes que lanzas
traspasen epidermis
camino por el sendero abrupto
del desamor
La muerte es un sueño físico
un ruido con eco sordo
vuelve realidad ¿cuál realidad?
La muerte es un sueño eterno

CAMPO QUEMADO

CAMPO QUEMADO

Atrás el campo
paso de amarillo a gris
el sueño trunco
en árido cemento
Lleno de incertidumbre huyo
antes que lanzas
traspasen epidermis
camino por el sendero abrupto
del desamor
La muerte es un sueño físico
un ruido con eco sordo
vuelve realidad ¿cuál realidad?
La muerte es un sueño eterno

Árbol de amor

Árbol de amor

El árbol bajo el cual aguardamos el bus se pudre
su corteza cae en troncos que se desastillan al golpear el cemento
pocas son ya las ramas con hojas en función

El dia menos esperado se desplomara
sobre la otra pareja de turno que aguarde el paso del bus

el borrachero

Dolly Mejía Moreno 1920-1975

Adolescencia

Doce años se empinaban en la espiga de mi cuerpo.
dorados caracoles insinuaban la ruta de mis senos

Como un tallo de música giraba por la orilla del tiempo
columpiando en las cintas de mis venas prematuros ensueños

Leve curva de fruta rodeaba la forma de mi carne
ceñida simplemente con el olán tranquilo de mi traje.

Me gustaba cubrir con los muchachos sencillos de mi pueblo
por el musgo abstraído de la tarde hasta los altos cerros.

Era una niña dulce con un gajo de sol entre los dedos.
un surtidor de trigo perfumado por un cálido viento.

Inusitadamente y en silencio las venas se me ardieron
y el olán de me blusa perfilaba más agudos los senos.

Entonces en mi sangre cálidos campanarios resonaron.
Definitivo transito de espigas a trigo madurado.

Entonces comenzaron a teñirse de amor todos mis juegos.
Se me volvieron hombres de repente los muchachos del pueblo.





Dolly Mejía Moreno Jerico Antioquia Agosto 1920- Bogota Octubre 1975

poeta periodista

Las horas doradas Bogotá M. al Dia 1945 95
Raiz del llanto Bogotá Minerva 1948
Alborada en la sangre (poemas) Bogotá Minerva 1949 94
Manos atadas (poemas dramático) Bogotá Kelly 1951
Antologia poetica Bogotá Ed. Mundial 1956 331

Oscar Hahn 1936

nubes de septiembre 2009

Con Rafael Patiño 29 sep 2009 MAMM

Con Rafael Patiño 29 sep 2009 MAMM

Con Rafael Patiño 29 sep 2009 MAMM

Con Rafael Patiño 29 sep 2009

Tres poemas de Andrés Matías

Tres poemas de Andrés Matías

Grabado negro para el cuervo blanco

¿De qué color es la lluvia del bosque de los cuervos blancos?Cuando los cuervos batallaron contra el sol,¿Era acaso de terciopelo púrpura
Como el pecado que expulsó a Adán del jardín de los astros vegetales?
¿Era acaso la lluvia un ataúd de fuego
Como la manzana de ónix que mató a la Eva de William Burroughs?


¿De qué color es el sonido de la lluvia en el bosque de los cuervos blancos?
Cuando los cuervos perdieron las palabras
fueron desollados sumergiéndolos en la oscuridad
de la música que se pudre.

¿Será solo el sonido del gong el que sacude las cenizas de cobre del verano en oriente,
O el sonido de la sangre en los ladridos de los árboles que navegan por los lebreles del expreso del sur?

Una luz de muerte es la lluvia en el bosque de los cuervos blancos,
Una luz sinuosa que viene del futuro como el sonido de la música,
Una noche de ronda que viene del pasado como el sonido de la pintura,
Un día de fuego como los versos del incendio de un sueño de una mariposa de noche llamada Henry Chinasky.

¿De qué color es la sangre del cuervo blanco?
¿Blanca como las alas de los cuervos negros antes de perder la magia.
O roja como la sangre azul de España?

¿O azul como la sangre roja del águila asesinada casi para siempre?

* * *

Mejor malo conocido

Uno de los primeros hombres
Está sentado en el café todos los días
Ha cruzado el Moldava por el puente de Carlos
Ha cruzado el Neva por el puente de Trinidad
Ha cruzado el Tíber por el ponte Sant’ Ángelo
Y ahora sabe que al fondo del azul está el rojo
Y en el fondo del amor está la muerte.

II

En las primeras horas del día
El animal desvertebrado va desde el espacio interior
De su corazón hasta el Monte Sinaí y no baja
con las tablas de la Ley,
y ahora sabe que el paraíso es un lugar vacío.

III

En uno de los días del verano
Está sentado en la butaca donde Geffs
Conversó con el diablo
Antes de enviarlo a la Catedral de Lieja
Y siente que alguien que es él
Viene desde el East River por el puente de Brooklyn
Y ahora se ve multiplicado en todos
Y comprende porqué Lucifer reza en todas las iglesias.

IV

Luego de recibir está lección
Supo que no hay un lugar seguro en el verano
Y se quedó en silencio cantando:
“Better the Devil you Know”.

Y ha visto crecer desde hace siglos el pasto.

* * *

Graznido

El beso sin amor sabe a boca.

Fuentes:

Matías, Andrés. La canción de los cuervos blancos. Grupo Editorial Cubik, Buenos Aires, diciembre de 2008.
Matías, Andrés. La noche de un animal desvertebrado. Grupo Editorial Cubik, Buenos Aires, diciembre de 2008.

otraparte.org

Hèctor Fagot sep 2009

JATTIN

el disgusto de la estrechez de la vida
se siente esposado
en una celda grande
cual el mundo
Fernando Pessoa


Desde los hieros de la celda
miro descender un cielo a goterones
en mi cara aflora la sonrisa
de la desesperaciòn
rueda de la fortuna
que nunca se detiene a contemplarme.

Estos truhanes con quienes convivo
son lealmente amigos.

Estoy preso, adentro,
afuera
promesa de un país derrumbado.

La casa-prisión con barandas es el mundo
castillo con sombras
de todas las condiciones.

soy un hombre
condenado a pagar el precio
del abominable monstruo de una estirpe oscura.

Cada noche me acuchilla
el fardo de la soledad
y nada que llega la música.

Sobre mi desolación
miro caer la noche

y sus barrotes.

Toda prisión es una estación desconocida
el celador del día anuncia una llegada
el celador de la noche anuncia una partida.

Amanece.

Sobre los muros mohosos de la prisión
avanza la primera ola de la mañana
ha despertado mi sombra.

DEL LIBRO MARRÒN DE MARTÌN SALAS ÀVILA

(Montería, Colombia, 1964) Es poeta, actor, fotógrafo y gestor cultural. Estudió Derecho en la Universidad de Cartagena diplomándose em Gestión Cultural y Derecho Probatorio. Fundador y director del Festival Internacional de Poesía en Cartagena de Indias, fundador y director de la revista de poesía Siembra, fundador y director del taller de poesía Siembra. Ha publicado los siguintes libros de poesía: Estaciones de um cuarto vacío marrón (2003) y Parece que estoy solo em esta fría trampa del universo.



Del libro MARRÓN de Martín Salas Avila





AUTORRETRATO

El habitante no puede subir


las escaleras de la infancia
Ese que un día vi llegar
como esos duros gallitos de playa,
Ahora es lento y reconoce
la implacable soberanía del tiempo
Que metáfora le dará el espejo
al otrora rey de la palabra
Quisiera verlo desnudo
diciéndole a su mujer que le acaricie el sexo
Ahora que me ve correr y trepar
que envidias bajaran por el estómago,
de ese chòchoro viejo.


















Los poetas Antonio Miranda (Brasil), Margarita Laso (Ecuador), Martín Salas Ávila (Colombia) y Enrique Hernández D´Jesus (Venezuela) en un intervalo del VI Festival Mundial de Poesía de Venezuela, junio de 2009, en el Hotel Alba.


http://www.antoniomiranda.com.br/Iberoamerica/colombia/martin_salas_avila.html










CADA COSA TIENE SU ESPIRITU
Pero hay que se burla de mis palabras
y me dice que un ateo como yo
no puede decir esas cosas
Y al ver que no contesto arremete:
"rokero endemoniado"
Pero acaso el echo de no compartir su fe
lo autoriza para que me ofenda
Y que decir de los tragos y la marihuana
el dia de la virgen
"Catoliocos vagabundos"
-digo para mis adentros-
Y los aleluyas
todo el dia amenazandome con el infierno
Y se callan cuando les recuerdo que el pastor
se alzo con el diezmo

A todos ellos solo se decirles,
que cada cosa tiene su espìritu;
iguales los arboles, las piedras,
incluso el motor de la calle
y la nevera.

Mario Rivero 1935 - 2009

LA LUNA Y NUEVA YORK

Nos encontrábamos todos los días
en el mismo sitio
compartíamos versos y cigarrillos
y a veces una novela de aventuras
Lanzábamos piedrecitas
desde el puente donde almorzaban
los obreros de la fábrica de vidrio
Le decía que la tierra es redonda
mi tía bruja y la luna un pedazo de cobre
Que un día iría a Nueva York
la ciudad abundante en cosas estrambóticas
donde los gatos vagabundos
duermen bajo los automóviles
donde hay un millón de mendigos
un millón de luces
un millón de diamantes…
Nueva York donde las hormigas
demoran siglos trepando al Empire State
y los negros se pasean por Harlem
vestido con colores chillones
que destilan betún en el verano
Iría por los restaurantes
hasta encontrar un cartelito:
“Se necesita muchacho para lavar los platos
No se requiere título universitario”
A veces comería un sandwich
recogería manzanas en California
pensaría en ella cuando montara en elevador
y le compraría un traje parecido al neón…
me iba a besar
cuando sonó el pito de la fábrica

CRONICA DE LA SEMANA 1

LOS SONIDOS Y LAS LETRAS

Por: Yakeline Barrera G.

Junio16/98

Arlen y César fueron por mí, cuando llegamos había algunas personas, pero John no había llegado.

La clase empezó más o menos a las 3:15 p.m. Todos dijimos los nombres repitiendo la letra inicial y también haciendo el sonido letra por letra; luego, apuntando con nuestro lapicero a un compañero, decíamos el sonido inicial de su nombre.

Nos pusimos de pie cogiéndonos de las manos y formando un circulo nos relajamos cerrando los ojos mientras John nos hablaba de las letras.

Después nos sentamos y nos dieron unas hojas que tenia unas lecturas un poco complicadas, eran de unos poetas que quisieron escribir en un idioma inexistente. hicimos la lectura en voz alta, cada persona leía solo un reglón. Luego cada uno hizo su propia escritura parecida a la que vimos y algunos sompañeros la leyeron.

Nos dieron otra lectura para leer en la casa. También mostramos los libros que en la sesión pasada nos dijeron que lleváramos y con la clase de lecturas que tenían hicimos un "árbol de las lecturas".

Lo ultimo que hicimos fue esta crónica.

COMO LA FLAMA AZUL

DE UNA VELA EN LA QUIETUD

TIENDE HACIA LO ALTO.

EL AMOR COMO FRUTA

MADURA SIMPLEMENTE

CAE.

ANTE BLANCO PAPEL,

TALADA COMO ARBOLES

MI PALABRA YACE.



VLADIMIR MONTOYA Q.P.D

ESCUCHO

Las hojas que azota

el viento

riegan su rumor

en la tarde.

Escucho atenta

mirando a lo lejos

la montaña.

Me pregunto

si el viento en su rugir

trae el ultimo !ay! del muerto

y el aroma del primer beso

de un amor clandestino

y pregunto

al asombro:

¿como nace el fuego?

Ilda Ramirez

SI YO FUERA EL VIENTO

Si yo fuera el viento recorrería todo tu cuerpo empezando por tu cabeza

para sentir la pálida piel de tu cara.

Seguiría por tu cuello

para sentir la furia de tus venas y la fragancia que tanto me excita,

hasta llegar a tus hermosos senos a punto de hacer erupción.

Descendería a tu tierno y plano abdomen

para convertirme en el huracán que tu ombligo detendría.

seguiría bajando para enrollarme en tu cintura deslizarme

hasta llegar a tus nalgas y palparlas como si fueran las más preciosas montañas.

Luego correría la espesura de tu monte para volar sobre él

y aterrizar en ese lugar que me excita cada vez más,

hasta estar frente a frente con esa pequeña pieza de tu cuerpo

y jugar con ella como lo haría el mar.

Besaría tus piernas hasta llegar a las plantas de tu cuerpo

te cubriría toda para sentir sangre ardiendo.

Juan Fernando Vanegas Vasco 15 años barrio Santa Fe

Arbol Libro II. Taller Literario Ojos De Poeta. Colombia 1999

HOJA DE PENSAMIENTO

Sòlo quien ama de verdad
sabe que es muy débil.

Henry Mestra

Toda pregunta puede tener solución en un efímero instante. Pero cuando quieras hallar el misterio que nadie a resuelto en vida, tendras que morir, y cuando mueras no podras regresar... Y todo por haberte dejado envolver y después, ahogar en el ocioso océano de la curiosidad.

Nathaly Holguín

La pereza es la madre de todos los vicios, por lo cual hay que respetarla.

Abraham Zuleta

Allí, solo, cuando los recuerdos se hacen presentes, se forman demonios de mis pensamientos mas recónditos y olvidados; pienso, olvidados; pienso, olvido y vuelvo a retomar los momentos mas felices de mi vida, aquellos que me dan fuerza para seguir adelante.

Julio Cèsar Morales

El Àrbol libro II. Textos del Taller Literario. OJOS DE POETA. Colombia 1999

ASTRONOMIA

En ciertas noches limpias
Cuando con amor te sumerjas
En los abismos del sueño
Verás un arquero tensando su arco en llamas
Hacia la Constelación del Cisne
Que despliega sus alas
Sin que nadie sospeche el rumbo
De la migración de su magia

Y veras sobre el cielo negro y azul
Una Mujer con piel de soles
Que de su tinaja de diamantes hace fluir un río blanco

Escucha
Aún respira el tiempo

RENDON, Fernando. Bajo otros soles.1ªed-ojo editorial,Colombia,1990.-39pag.poesia. ISBN:958-9237-05-3.